o país na merda e o tema principal das redações e conspirações dos meus pares é a imortalidade das suas teses da conspiração e quem será o próximo nobel prémio e ainda o ódio de estimação que me reservam e que a sua missão impossível de um deles me fazer sombra e pergunto com que romance quer dizer já não existem romancistas mas vozes que se arrastam deprimidas e fogueiras da vaidade maquiada por máscara paralisadas pelo esforço de desprezados serem por uma indústria devoradora de livros guilhotina essa mãe vão duzentos anos...que o deu à luz o deu ás cegas o ilumina mas estará para os tempos de assassinos que nos empurram para a vala comum pelas mãos políticas ganhadoras do nobel da paz

um chuva de auto-ajuda buks

Na capital o capital circula de bicicleta entre os pavilhões da feira do livro os autores desfazem-se em autógrafos apelando a quem passa um minuto de atenção e é quem mais mal diz do actual discurso único e que lixe a literatura é quem mais larva borboletas-caveira sim o capitalismo não dorme anda de bicicleta a roubar carteiras na capital é quem mais atira os livros para cima dos sem-abrigo que acordam como dum pesadelo

O ANO DA MORTE DE VALTER HUGO MÃE meu querido é bom saber que vais lançar mais um romance apesar de preferir que lutasses contra a troika e contra os políticos que não páram de condenar o nosso país às calendas gregas infestando-o de resgates e encher de novo o povo de feridas negras do fascismo pós-moderno a Diana andou por aqui a pé a falar sozinha e mijou-me em cima tem um novo romance do qual está grávida e tu quando é que engravidas

Não consigo perceber tanta unanimidade insistir num rosto impossível mesmo aqueles que bradam que lhe são íntimos não deixa de libertar intenso cheiro a defumadouro sempre que Herberto Helder dá à luz o corpo de sua Mãe

tolerância zero

a minha imaginação tem limites impossíveis

O verão chegou e é quem mais coloca as suas cinzas ao sol

O verão chegou e é quem mais coloca as suas cinzas ao sol não fujo à regra historicamente dirão desse velho romance e da não menos velha idiotia que arrasta languidamente pelo fio da navalha com banho de prata um colar de alhos e um espeto de pau e é quem mais nestes dias de soberana miséria tenta tirar o diabo do corpo ao real aqui ao lado numa grande metrópole um jovem aprendiz de feiticeiro da escrita tenta esclarecer os verdadeiros motivos que ali o trouxeram para desenvolver a mais estafada das narrativas é um jovem brilhante devido à sua bolsa e esforçado diagnóstico ao cérebro dum país habitado por cadáveres esquisitos tanta bolsas artísticas despejadas nas artes e nas letras afim de proveram o seu espírito criativo e artístico e literário e é ver as nossas letras deitadas ao abandono tais campos de cultivo outrora hoje cobertos de crude  

O meu cadáver é um livro em aberto

O meu cadáver está aberto ao solilóquio e a toda uma chuva de epígonos entretanto Portugual não se levanta do chão pois a qualquer tentativa é calcado e pontapeado por deus pátria e autoridade essa troika de cancros vitalícios