o país na merda e o tema principal das redações e conspirações dos meus pares é a imortalidade das suas teses da conspiração e quem será o próximo nobel prémio e ainda o ódio de estimação que me reservam e que a sua missão impossível de um deles me fazer sombra e pergunto com que romance quer dizer já não existem romancistas mas vozes que se arrastam deprimidas e fogueiras da vaidade maquiada por máscara paralisadas pelo esforço de desprezados serem por uma indústria devoradora de livros guilhotina essa mãe vão duzentos anos...que o deu à luz o deu ás cegas o ilumina mas estará para os tempos de assassinos que nos empurram para a vala comum pelas mãos políticas ganhadoras do nobel da paz

um chuva de auto-ajuda buks

Na capital o capital circula de bicicleta entre os pavilhões da feira do livro os autores desfazem-se em autógrafos apelando a quem passa um minuto de atenção e é quem mais mal diz do actual discurso único e que lixe a literatura é quem mais larva borboletas-caveira sim o capitalismo não dorme anda de bicicleta a roubar carteiras na capital é quem mais atira os livros para cima dos sem-abrigo que acordam como dum pesadelo